Si seulement l'un des fidèles du grand mage noir n'était pas réellement fidèle, c'était bien Malaïka. Pourtant, bien qu'elle était la honte des siens, personne ne pouvait lui reprocher d'être près du Seigneur des Ténèbres et, ce, même si elle le détestait royalement. Contrairement à la plupart des mangemorts, Malaïka n'avait pas choisit de rejoindre le clan du mal. De plus, elle ne l'avait fait parce qu'elle avait peur de lui, mais plutôt par le chantage qui lui avait fait ce monstre de Voldemort! Rageant, la jeune femme donna un coup de pied dans un caillou qui alla se heurter à un pierre tombal défraichit. Personne ne pourrait dire que Malaïka eu une enfant douce, pourtant, personne n'eu cru qu'elle serait maintenant Mangemort. Ses doigts frôlèrent la marque noire qui sillonnait sa peau pâle, avec dédain. Elle détestait autant cette marque noir que les petites cicatrices gonflées et pâle qui marquait son cou. Levant les yeux vers la lune, la jeune femme ne pu s'empêcher de sourire narquoisement.
Si la vie n'avait pas été facile, elle ne risquait pas de le devenir. Malaïka était encore plus détesté au près des mangermorts que Pettigrew. C'est-à-dire qu'elle ne risquait pas de se faire des amis dans les rangs du seigneur noir. À moins qu'elle ne change brutalement de personnalité. Chose aussi impossible que le fait d'aimer l'homme qui l'avait soumise par la force. Ses épaules s'affaissèrent et elle secoua légèrement la tête. Son ombre jouait sur les pierres tombales avec grâce et sa fine silhouette se détachait du paysage morbide. La lune se reflétait dans ses boucles blondes comme une auréole dorée. Son air angélique était pourtant obscurcit par ses vêtements noirs. Ce soir, Malaïka espérait qu'elle ne tomberait pas sur un adepte de magie noir, malheureusement pour elle, ce n'était pas exactement ce qui allait ce passer.
De toute façon, rien ne peut être pire que le Lord Machin en personne* Songea-t-elle avec énervement. Si la jeune femme détestait une unique chose, c’était bien les gens qui servait le méchant Monsieur Tête-de-serpent. Ils étaient tous pareille! Froid, insensible et cruel. Quelle diversité de personnalité! Une moue boudeuse déforma ses traits. Peut-être dans un autre lieu, à des milles de là, elle aurait pu devenir quelqu’un. Non être un pion dans le jeu d’un monstre qui tuait de sang froid! Elle qui détestait la douleur et la torture…Elle ne se sentait pas à sa place. Comme si elle avait été propulsée dans un mauvais rêve d’où elle ne pouvait plus s’échapper. Elle se mordit la lèvre inférieure, déprimé. Elle levait les yeux vers la lune décroissante avec l’air d’une enfant coincé dans une cage d’argent.
- Est-ce que ça pourrait être pire? Murmura-t-elle a mi-voix